Голубь в Сантьяго
<<<  Предисловие 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 Эпилог  >>>
2
При слове "Чили" возникает боль.
Проклятье - чем прекраснее страна,
тем за неё становится больней,
когда враги прекрасного - у власти.
Прекрасное рождает зависть, злость
в неизлечимых нравственных уродах
и грязное желанье - обладать
хотя бы только телом красоты -
насильникам душа неинтересна.

Вернёмся в Чили, в семьдесят второй.
Я жил тогда в гостинице "Каррера",
напротив президентского дворца.
Как противоположные слова,
Альенде и дворец не совпадали.
Со многим президент не совпадал
и, что всего, наверное, опасней, -
с засевшим в обывательских умах
понятьем, что такое президенты,
и был убит несовпаденьем этим.
Альенде был прекрасный человек.
Быть может, был прекрасный
                                                даже слишком.
Такого "слишком" не прощают люди,
которым всё прекрасное - опасно.
Боятся, если кто-то слишком умный,
прощают, если кто-то слишком туп.
Альенде был умней своих убийц,
но он умён был не умом тирана,
который не побрезгует ничем,
Альенде погубила чистоплотность,
но только чистоплотные бессмертны,
и, мёртвый, он сильнее, чем живой.
Когда к нему явились "леваки"
и положили список - десять тысяч
тех, кто расходу сразу подлежит
(и, кстати, среди них был Пиночет), -
сказал Альенде:
                              "Расстрелять легко.
Но если хоть один, а невиновен?
Мне кажется - ещё не я, ни вы
не обладаем даром воскрешенья.
Нельзя с чужою жизнью ошибаться,
когда, ошибшись, воскресить нельзя".
"Самоубийство! - закричал "левак",
пропахший табаком и динамитом. -
Не будем убивать - убьют всех нас!
Один процент ошибок допустим.
Не делают в перчатках революций".
"Как видите, на мне перчаток нет,
но в чистоте я соблюдаю руки.
Самоубийство - в лёгкости убийств.
Самоубийцы - все тираны мира.
Таким самоубийством я не кончу.
Сомнительны и девяносто девять
процентов справедливости, когда
один процент преступного в них вкрался.
На правильной дороге кровь невинных
меняет направление дороги,
и правильной она не сможет быть", -
спокойно отвечал ему на это
в своей дешёвой клетчатой рубашке,
с лицом провинциала-фармацевта,
уверенного в собственных лекарствах,
товарищ президент, так непохожий
на свой портрет в парадном фраке
                                                            с лентой,
с действительно правдивой тонкой лентой,
с той честной лентой, где ни капли крови,
в которой его можно упрекнуть.
Но "леваки" не слушали Альенде,
романа "Бесы" тоже не читали.
Левацкий доморощенный террор
лицом социализма стал казаться,
пугавшим обывателей лицом.
Раскалывалось всё.
                                    В кинотеатры
входили люди вежливо, едино,
но стоило Альенде появиться
в документальных кадрах на экране,
как половина зала в полутьме
свистела, выла, топала, визжала,
а половина хлопала так сильно,
что я бессилья признак ощутил.
Включался свет, и сразу выключалось
борьба, что разгорелась в полутьме.
Всё неясней при полном освещенье.
Всё в жизни там ясней, где всё темней.
Я видел митинг около дворца,
где света тоже было многовато
для выясненья точного - кто с кем.
Свет создан был во мгле прожекторами
и факелами, взмывшими в руках,
но даже руки площади огромной -
не руки всех.
                        Есть руки про запас,
готовые к предательствам, убийствам.
Такие руки, если час не пробил,
и кошек могут гладить, и детей,
и даже аплодируют вовсю
своим грядущим жертвам простодушным,
как будто выражают благодарность
за то, что не дадут себя убить.
Альенде был оратором неважным,
лишённым артистичности обмана,
в который так влюбляется толпа,
когда она обманутой быть хочет.
Обманывать Альенде не хотел
ни площадь, ни страну: себя - пытался,
когда он слишком часто говорил
в той речи, неминуемо предсмертной,
о верности чилийских генералов,
стараясь эту верность им внушить.

Они стояли за его спиной
с мохнатыми руками - наготове
и для аплодисментов, и предательств.
А площадь к небу факелы вздымала,
их из газет сегодняшних скрутив,
и вдруг увидел я в одной руке,
подъятой ввысь во славу президента,
его тихонько тлеющее фото
с каёмкой пепла чёрно-золотой,
как в траурной сжимающейся рамке.
Вот рамка сжалась, и лицо исчезло.
Я вздрогнул - стало мне не по себе,
хотя живой Альенде на трибуне
ещё стоял, но с отблеском тревожным
тех факелов, начавшихся в очках...
А после площадь сразу опустела,
лишь в полутьме, сколоченная наспех,
поскрипывала мёртвая трибуна,
лишь городские голуби блуждали
по пеплу бывших факелов толпы,
в него с опаской клювы опуская,
как будто что-то в нём найти могли...

Один из этих голубей, быть может,
ко мне на помощь прилетел в Москву?

Внутри большой истории Земли
есть малые истории земные.
Их столько, что историков не хватит.
А жаль.
            Самоубийственно всё знать,
но и незнанье как самоубийство,
лишь худшее - трусливое оно.
Жизнь без познанья - мёртвая трибуна.
Большая жизнь из жизней состоит.
История есть связь историй жизней.
Голубь в Сантьяго
<<<  Предисловие 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 Эпилог  >>>