* * *
В строке, отливающей сталью,
холодная скрыта игра.
Я выше поэзии ставлю
сражение зла и добра.

Поэзия - как неживая, когда равнодушным пером
добро она злом называет,
а зло называет добром.

Бесчувствие - это увечье.
Строке доверяю, когда
лицо у неё человечье:
из радости, гнева, стыда.

В строке хороша недомолвка,
но не трусоватый намёк,
а кровью строка не намокла
престиж у поэта подмок.

Я видел эпох столкновенье,
руками разламывал зло,
и это - моё становленье,
а прочее - всё ремесло.

Какая забота мне, право,
что чей-нибудь слух услаждён.
Добро победит - я оправдан,
а зло победит - осуждён.

Но есть и такое мошенство
при литературном дворе,
похожее на двоежёнство:
жениться на зле и добре.

Не вырастет гений из хлюста.
Ещё никогда не была
победа большого искусства
хоть малой победой зла.
1977