* * *
Все монеты глядят выжидающе -
на глаза мои прыгнут вот-вот,
и хотелось бы выше,
                                    дальше,
да могила ждёт.
Как бы договориться с могилою,
объяснить, что я занят,
                                          пока
ещё делаю глупости милые,
ещё пишет рука.
Развращает идея бессмертия.
Мы не ценим отпущенных крох,
и, к несчастью, есть нечто последнее -
взгляд,
            вздох.
Не был я заодно со злодеями,
ну а вдруг подкрадётся смерть,
и последнее,
                  мной содеянное, -
грязь,
            мерзь?
Не был выродком я рядом с выродками.
Неужели умру, как пошляк,
А последнее слово выроненное -
                                                      шлак?
Проповедничал я лишь по слепости,
Смерть,
            ты за руку ввысь поведи
до вершины прозревшей последнести -
до нагорней исповеди!
Я люблю всё, что Господом дадено,
даже самый малюсенький грех,
а бессмертия мнек не надобно,
потому что оно -
                              не для всех.
Из народа оно меня вытеснит.
От бессмертия,
                              будьте добры,
упасите,
            как от правительственной,
слишком липкой икры.
март 1997