Все монеты глядят выжидающе - на глаза мои прыгнут вот-вот, и хотелось бы выше, дальше, да могила ждёт. Как бы договориться с могилою, объяснить, что я занят, пока ещё делаю глупости милые, ещё пишет рука. Развращает идея бессмертия. Мы не ценим отпущенных крох, и, к несчастью, есть нечто последнее - взгляд, вздох. Не был я заодно со злодеями, ну а вдруг подкрадётся смерть, и последнее, мной содеянное, - грязь, мерзь? Не был выродком я рядом с выродками. Неужели умру, как пошляк, А последнее слово выроненное - шлак? Проповедничал я лишь по слепости, Смерть, ты за руку ввысь поведи до вершины прозревшей последнести - до нагорней исповеди! Я люблю всё, что Господом дадено, даже самый малюсенький грех, а бессмертия мнек не надобно, потому что оно - не для всех. Из народа оно меня вытеснит. От бессмертия, будьте добры, упасите, как от правительственной, слишком липкой икры. |
март 1997 |