Прелестный сон
Мне сон приснился:
                              я дошёл до ручки.
Попал я внутрь бесстыднейшей
                                                      толкучки.
Здесь на прилавках
                              груды убеждений.
Их продают из лучших побуждений.
Здесь непродажность,
                                          будто бы заразу,
искореняют...
                        Совесть - смертный грех.
Я продаю себя.
                        Меня - все сразу.
Все - каждого,
                        и каждый - сразу всех.
Здесь продают друзей,
                                    отцов и братьев,
страх наказанья божьего утратив.
Здесь предают костру
                                    любимых женщин,
а после смотрят -
                              как их будет жечь он.
Здесь продают
                        детей своих родимых
для опытов,
                  потом неизгладимых.
Здесь ядерные ведьмины варенья
и зелье
            для народоодуренья.
Торговцы обещаньями
                                          народу
с двух до семи
                        дают, как водку, воду.
Спешат в пустыню
                              спятившие реки,
как на курорт от северных простуд,
да вот внешпосылторговские чеки
на саксаулах что-то не растут.
Пока ещё не пойманные воры
торгуют даже гайками с "Авроры",
а винтики вчерашние,
                                    не ноя,
торгуют развинтившейся страною.
Всё спутали,
                  талоны спьяну выдав
коврам
            на полученье инвалидов.
Здесь всучивают лихо,
                                          словно в цирке,
от бубликов классические дырки.
Как в славные ташкентские денёчки,
поддельные толкают орденочки.
"Прелестный" сон...
                              Идет продажа дали,
той дали,
                  за которую страдали.
Высматривая хищно -
                                    кто масон там? -
расселись
                  спекулянты горизонтом.
Кусками продают
                              и целиком
даль, сделанную ими
                                    тупиком.
А по ночам
                  сгребают самосвалы,
как выкидышей,
                        наши идеалы,
и кто-то Колыму
                        на всякий случай
опутал вновь
                        прелестницей колючей,
и в лагеря
                  упрятанная гласность
оплакивает
                  прежнюю напрасность.
Всё сделаю...
                  В любом бою не рухну,
чтоб этот сон "прелестный"
                                                не был в руку!
1987