Песня Сольвейг
Лежу, зажмурившись,
                     в пустынном номере,
а боль горчайшая,
                     а боль сладчайшая.
Меня, наверное,
                     внизу там поняли —
ну не иначе же,
                     ну не случайно же.
Оттуда, снизу,
                     дыханьем сосен
из окон маленького ресторана
восходит,
           вздрагивая,
                     песня Сольвейг.
Восходит призрачно,
                     восходит странно.
Она из снега,
           она из солнца.
Не прекращайте —
                     прошу я очень!
Всю ночь играйте мне
                               песню Сольвейг.
Все мои ночи!
                     Все мои ночи!
Она из снега...
                     Она из солнца...
Пусть неумело и пусть несмело
всю жизнь играют мне
                               песню Сольвейг —
ведь даже лучше,
                     что неумело.
Когда умру я,—
                     а ведь умру я,
а ведь умру я —
                     уж так придётся.
С такой застенчивостью
                               себя даруя,
пусть и под землю
                     она пробьётся.
Она из снега,
                     она из солнца...
Пусть, заглушая все взрывы,
                               бури,
всю смерть играют мне
                     песню Сольвейг,
но это смертью
                     уже не будет...
1960