Потеря
Потеряла Россия
                        в России
                              Россию.
Она ищет себя,
            как иголку в стогу,
как слепая старуха,
      бессмысленно руки раскинув,
с причитаньями ищет
      буренку свою на лугу.
Мы сжигали иконы свои.
      Мы не верили собственным книгам.
Мы умели сражаться лишь с пришлой бедой.
Неужели не выжили мы
      лишь под собственным игом,
сами став для себя
      хуже, чем чужеземной ордой?
Неужели нам жить суждено
      то в маниловском, молью побитом халате,
то в тулупчике заячьем драном
      с плеча Пугача?
Неужели припадочность —
      это и есть наш характер,
то припадки гордыни,
                  то самооплева —
                              и все сгоряча?
Медный бунт, соляной и картофельный —
                                          это как сон безопасный.
Бунт сплошной —
      вот что Кремль сотрясает сегодня,
                                                как будто прибой.
Неужели единственный русский наш
                                    выбор злосчастный —
это или опричнина
      или разбой?
Самозванство сплошное.
      Сплошные вокруг атаманы.
Мы запутались,
      чьи имена и знамена несем,
и такие туманы в башках на Руси,
      растуманы,
что неправы все сразу,
      и все виноваты во всем.
Мы в туманах таких
      по колено в крови набродились.
Хватит, Боже, наказывать нас.
                        Ты нас лучше прости,
                                                      пожалей.
Неужели мы вымерли?
      Или еще не родились?
Мы рождаемся снова,
      а снова рождаться — еще тяжелей.
13 марта 1991