Действительно, Последний переулок, где в доме, отдающем кабаком, я умника играю перед дурой и становлюсь все больше дураком. Зачем поэтом быть — чтобы облапить мещаночку на мощном сундуке? И я нелеп, как в модных туфлях лапоть, попавший в лапы к матушке-Москве. Здесь, в комнате рюмастой и трюмастой, поэзию постелью не спасти. Последний переулок. Дом тринадцать, И дальше уже некуда идти. |
1955 |