* * *

Но лишь божественный глагол...
А.Пушкин

Поэзия чадит,
да вот не вымирает.
Поэзия чудит,
когда нас выбирает.

Вот малый не дурак,
валидол сосущий,
в портфельчике несущий
отварной бурак.
Ему сейчас бы мусса
да ромовых баб,
но Муза —
                     ай да Муза! —
его за шкирку -
                     цап!
И мысли лоб сверлят,
и он забыл о ложке,
и он гигант!
           Сократ!
...В обломовской обложке

И вот не Аполлон -
тщедушный и невзрачный.
Весь, как обмылок, он
и скользкий и прозрачный.
Но вдруг какой-то свист
в ушах его,
           и точка!
И, как боксёрский свинг,
по морде века -
                     строчка!

А вот -
           валится с ног
шалавая пичужка,
тряпичница,
           пьянчужка,
салонный клоунок.
Но что-то ей велит,
и, как зимою ветки,
бог
           изнутри
                     звенит,
и -
           мраморнеют веки.

А вот пошляк,
                     шаман,
впрямь из шутов гороховых.
Ему подай шампань
и баб,
           да и не ромовых!
Но вдруг внутри приказ
прорежется сурово,
и он -
           народный глас,
почти Савонарола.

Поэзия чудит,
когда нас выбирает,
а после не щадит
и души выбивает.
Но кто нам всем судья? Да,
           для мещан мы "в тлене",
но за самих себя
мы сами -
искупленье.
1966