* * *
Нет, нет,
                  я не сюда попал.
Произошла нелепость.
                                          Я ошибся.
Случаен и в руке моей бокал.
Случаен и хозяйки взгляд пушистый.
"Станцуем, а?
                  Ты бледен.
                                    Плохо спал..."
И чувствую,
                  что никуда не денусь,
но говорю поспешно:
                              "Я оденусь.
Нет, нет,
            я не сюда попал..."
А вслед:
            "Вот до чего вино доводит...
Как не сюда -
                  да именно сюда.
Расстроил всех собою и доволен.
С тобою просто, Женечка, беда".
В карманы руки зябкие засовываю,
а улицы кругом снежным-снежны.
В такси ныряю.
                        Шеф, гони!
                                          За Соколом
есть комнатка.
                  Там ждать меня должны.
Мне открывает дверь она,
                                          но что такое с нею
и что за странный взгляд?
                                          "Уж около пяти.
Не мог бы ты прийти еще позднее?
Ну что ж, входи...
                        Куда теперь идти".
Расхохочусь,
                  а может быть, расплачусь?
Стишки кропал,
                        а вышло, что пропал.
От глаз я прячусь,
                              зыбко-зыбко пячусь:
"Нет, нет,
            я не сюда попал".
И снова ночь, и снова снег,
и чья-то песня наглая,
и чей-то чистый-чистый смех,
и закурить бы надо...
В пурге мелькают пушкинские бесы,
и страшен их насмешливый оскал.
Страшны ларьки,
                  аптеки и собесы...
Нет, нет,
                  я не сюда попал.
Нет, нет,
                  я не сюда попал.
Иду,
      сутуля плечи,
как будто что-то проиграл
и расплатиться нечем.
1959