Нет, нет, я не сюда попал. Произошла нелепость. Я ошибся. Случаен и в руке моей бокал. Случаен и хозяйки взгляд пушистый. "Станцуем, а? Ты бледен. Плохо спал..." И чувствую, что никуда не денусь, но говорю поспешно: "Я оденусь. Нет, нет, я не сюда попал..." А вслед: "Вот до чего вино доводит... Как не сюда - да именно сюда. Расстроил всех собою и доволен. С тобою просто, Женечка, беда". В карманы руки зябкие засовываю, а улицы кругом снежным-снежны. В такси ныряю. Шеф, гони! За Соколом есть комнатка. Там ждать меня должны. Мне открывает дверь она, но что такое с нею и что за странный взгляд? "Уж около пяти. Не мог бы ты прийти еще позднее? Ну что ж, входи... Куда теперь идти". Расхохочусь, а может быть, расплачусь? Стишки кропал, а вышло, что пропал. От глаз я прячусь, зыбко-зыбко пячусь: "Нет, нет, я не сюда попал". И снова ночь, и снова снег, и чья-то песня наглая, и чей-то чистый-чистый смех, и закурить бы надо... В пурге мелькают пушкинские бесы, и страшен их насмешливый оскал. Страшны ларьки, аптеки и собесы... Нет, нет, я не сюда попал. Нет, нет, я не сюда попал. Иду, сутуля плечи, как будто что-то проиграл и расплатиться нечем. |
1959 |