* * *
Не понимаю,
            что со мною сталось?
Усталость, может,-
            может, и усталость.
Расстраиваюсь быстро
                        и грустнею,
когда краснеть бы нечего -
                                    краснею.
А вот со мной недавно было в ГУМе,
да, в ГУМе,
            в мерном рокоте
                                    и гуле.
Там продавщица с завитками хилыми
руками неумелыми и милыми
мне шею обернула сантиметром.
Я раньше был несклонен к сантиментам,
а тут гляжу,
            и сердце болью сжалось,
и жалость,
      понимаете вы,
                  жалость
к ее усталым чистеньким рукам,
к халатику
            и хилым завиткам.
Вот книга...
      Я прочесть ее решаю!
Глава -
      ну так,
                  обычная глава,
а не могу прочесть ее -
                              мешают
слезами заслоненные глаза.
Я все с собой на свете перепутал.
Таюсь,
      боюсь искусства, как огня.
Виденья Малапаги,
                  Пера Гюнта,-
мне кажется,
      все это про меня.
А мне бубнят,
      и нету с этим сладу,
что я плохой,
      что с жизнью связан слабо.
Но если столько связано со мною,
я что-то значу, видимо,
                                    и стою?
А если ничего собой не значу,
то отчего же
            мучаюсь и плачу?!
1956