Моё завтра
Трясся Кремль
                        На трибуне шёл бой.
Молодым генералом оплёван,
упоен перестройкой,
                                    собой,
безнадёжно я требовал слова.
Лез я,
            голову очертя,
понимая те игры едва ли.
Обещали мне "завтра" вчера,
но опять мне его не давали.
Знать не зная, что он обречён,
и, спасая меня от азарта,
мне записку прислал Горбачёв:
"Ваше завтра -
                        оно послезавтра."
перестройка -
                        наш преданный сон.
Тех надежд не спасти, как ни жилься.
Чем же все-таки был я спасён?
Озорным обожанием жизни.
Клеветой мою душу прожгло.
Меня сплетнями всеми хлестало.
Моё время -
                  оно не прошло.
Моё время ещё не настало.
К свадьбам всем -
                        я вино в погребах.
Я - всех женщин любовник глазами.
Столько губ у меня на губах
пахнут морем, тайгой, поездами.
И раздвоенным языком
клевета меня не слизала.
Старость?
            Смерть?
                        С ними я незнаком.
Моё завтра -
                  оно послезавтра.
17 сентября 2004