* * *
Конгресс в Мадриде "за прогресс" идёт,
но я ещё не круглый идиот
и думаю с усмешкой и тоской:
"Вы все борцы за мир, но за какой?"

Вот брызгает слюною на меня,
кого-то в аморальности виня,
арап, который аж побагровел —
творец порнографических новелл.

Вот тот, с лицом бифштекса,— речь, как храп,
с трибуны издаёт. Он в храпе — храбр.
Но где он был, трусливый фарисей,
когда сажали всех его друзей?

Вон тот болтун, в конгрессах умудрён,
как кобру, заклинает микрофон,
но между тем он сам — ручаюсь я —
лукавая опасная змея.

Борьба за мир преступников всех стран
под вечер переходит в ресторан.
Талоны на питание в руках
растят друзей на всех материках.

Один борец, вгрызаясь в огурец,
о гуманизме треплется, стервец.
Другой борец за мировой прогресс
под юбку переводчицы полез.

Но вижу, ночью выйдя на балкон:
внизу стоит, работу кончив, слон,
и ловят звон трамваев, писк мышей
могучие локаторы ушей.

Но принят нами слон в борцы за мир.
Он на цепи. Он, если б мог, завыл.
И слон, потрескавшийся от обид,
как совесть человечества, трубит.
1967