* * *
Ещё филер, страдая гриппом,
нос мокрый прячет в пальтецо,
и кто-то вынужден под гримом
скрывать до времени лицо.
Что видит он на зыбких ликах
осенних луж? Что слышит он
в кренящихся, как снасти, липах?
Какой он мыслью озарён?
Над ним осенний ветер воет.
Весь мир ему решать велит,
и он в себе уже не волен,
и этим тоже он велик.
Он спит в каморке чьей-то утлой.
Закрыв глаза, он утро ждёт,
а за окном всё тускло, мутно,
не верится, что рассветёт.
Но свет в борьбу вступает с тусклым,
ещё немного, и - светло,
и дождь стучит условным стуком
в захолоделое стекло...
1957