Я многомиллиарден, а в сущности так одинок. Я бесчеловечен, хотя называю себя человеком. Я, по телефону звоня сам себе в сумашествии неком, на опредлитель смотрю - от кого мой звонок. Я в прах превратил небоскрёбы в Нью-Йорке, в ошметки - Советский Союз. Сам в клочья взрываю себя, и в Израиле. и в Палестине, и сам я провёл себя ловко на нефти, алмазах, мякине, и сам, потерявший дорогу, к вам с картой дорожной суюсь... Насилую сам себя я, отуманенный водкой и "травкой", и голову сам себе я отрезаю кинжалом в Чечне. Строю сам к себе за какой-то ничтожною справкой и жизнь проклинаю за то, что я не был убит на войне. Себя защитивший силком в избирательную кабинку, я ткну в хитроватую щель бюллетень за себя - а ещё за кого? Когда протестую, могу напроситься башкой на резиновую дубинку и всласть получить по мозгам от себя самого. Я сам отравил себя СМОГом. Я сам заразил себя СПИДом. А кто обокрал Амазонку, Аляску, Урал? Увы, никакого большого секрета не выдам. Все знают прекрасно: я сам у себя всё украл. А где же дорожная карта? Неужто мы сдаться решили? Шурша подмороженно в снежной хрустящей пыли, лежит она где-то на самой высокой-высокой вершине, на той, до которой мы с вами ещё не дошли. |
28 сентября 2003 |