Баллада о пятом битле
В жёлтой субмарине,
в жёлтой субмарине
четверо мальчишек-англичан
флотский суп варили,
чёрт-те что творили,
подливая в миски океан.
 
В общем, шло неглупо
сотворенье супа
из кипящих музыкальных нот,
и летели чайками
лифчики отчаянно,
и бросались трусики в полёт.
 
Рык ракет был в роке.
Битлы всей Европе
доказали то, что рок - пророк.
Спицы взяв и шпульки,
мамы-ливерпульки
свитера вязали им под рок.
 
Ринго Стар, Джонн Леннон
чуть не наколенях,
умоляли зал: "Be kind to us!
Нам не надо столько
воплей и восторга.
Мамы так хотят послушать нас!"
 
Но ливерпульчата
словом непечатным
не посмели обижать людей.
Если уж ты идол,
то терпи под игом
обо-жа-те-лей!
 
А одна девчонка -
битловская чёлка,
от стихов моих сходя с ума,
начитавшись вволю,
подарила Полю
по-английски "Станцию Зима".
 
Стал искать Маккартни
на всемирной карте
станцию мою карандашом,
где я уродился,
как в тайге редиска,
и купался в речке нагишом.
 
Вот что мне обидно -
вроде пятым битлом
по гастролям с ними ездил я,
да вот не успели -
вместе мы не спели!
Но сегодня очередь моя!
 
Я во время оно
обнял Йоко Оно
над могилой Джона
в городе Нью-Йорк.
Носом субмарина
к Джону ход прорыла
и прижалась к гробу, где он лёг.
 
Ангелы не скажут,
где сегодня вяжут
мамы, вновь над спицами склонясь.
Им важнее, право,
дети, а не слава.
Мамы так хотят послушать нас!
 
Знают наши мамы:
все могилы-шрамы
нашей общей матери-земли.
В жёлтой субмарине,
в жёлтой субмарине,
в жёлтой субмарине
с битлами друг друга мы нашли!
* * * *