| Назад | ...Я тореро... | Дальше |
|
"Я тореро. Я в домах принимаем актрисами, графами, даже прелатами. Все таверны мои фото на стены свои закопчённые гордо приляпали. Только где-то в одиноком крестьянском домишке, заросшем полынью и мятою, нет портрета, и закрыты мне двери туда, - это дом моей матери. Взгляд кристален, будто горный родник. Говорит он мне горько, задумчиво: "Ты крестьянин. Ты обязан к земле возвратиться. Земля так запущена. Ты забылся. Ты заносчиво предал свой плуг, и поля без тебя - безголосые. Ты убийца тех быков, что лизали нетвёрдое темя твое безволосое..." Я тореро. Мне не вырваться, мама. Я жить не могу без опасности. Яд арены: кто однажды убил, должен вновь убивать по обязанности. Как вернуться в моё детство? Какою молитвой убийства отмолятся? Отвернутся от меня все цветы - на руках моих кровь не отмоётся. И врагами все быки будут мрачно смотреть на меня, плугаря незаконного, и рогами отомстят мне за братьев, которые мною заколоты. Знаю - старость будет страшпой, угрюмой, в ней славы уже не предвидится. Что осталось? Посвятить, как положено, бой, - но кому? От отчаянья - ложе правительства?" |
| Назад | ...Я тореро... | Дальше |
